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Twigitecture: Building Human Nests

Obwohl er sich das Rückgrat gebrochen hat, hat er seither mehr als 25 Nester gebaut, darunter Nester für ein Laurie-Anderson-Projekt in der Schweiz, ein Gemeinschaftsnest in einem Garten in East Village und ein 70.000 Dollar teures Nest für den Sohn eines Firmenräubers im Stadtteil Bel Air in Los Angeles, das aus Holz aus brasilianischen Scheunen gebaut wurde. Im Mai baute er im Botanischen Garten von Brooklyn ein Nest aus Holz, das von Bäumen stammt, die durch den Hurrikan Sandy gefällt wurden – nachhaltige, kontextbezogene Kunst im öffentlichen Raum. Es ist ein raueres Werk als Romeros übliche filigrane Strukturen, und seine rohen Elemente (zerkleinerte Äste und Baumstümpfe) erinnern an die Grausamkeit des Sturms im vergangenen Oktober.

Kürzlich sinnierte Romero, 48, über die uralte Frage, was zuerst da war, das Huhn oder das Ei? Darauf antwortete er: “Das Nest natürlich”.

Aufgewachsen am Platt River außerhalb von Omaha, schleppte Herr Fann, 40, Wurzeln und Äste nach Hause und stopfte sie in seinen Schrank. Mit 13 Jahren interessierte er sich, angeregt durch das Buch “Black Elk Speaks”, für die Kultur der amerikanischen Indianer und später für die Kulturen anderer indigener Völker. Er begann, bei örtlichen Stammeszeremonien, den Sonnentänzen, ehrenamtlich mitzuarbeiten und half beim Bau der Lauben, die Teil des Rituals sind, eine Art Vorbrut-Aktivität.

Vor zwei Jahrzehnten zog er nach Big Sur und zum Esalen-Institut, wo er Koordinator der Kunstscheune wurde. Er hatte begonnen, Babatunde Olatunji zu unterstützen, den nigerianischen Schlagzeuger und Aktivisten, der dort als Stipendiat lebte und so etwas wie ein Mentor geworden war, wie er sagte. Fanns erstes Nest, ein atemberaubendes Eukalyptusgewirr, das Platz für 20 Personen bietet, war eine Aufführung im Rahmen des internationalen Musikfestivals, das er dort zu Ehren des 2003 verstorbenen Olatunji organisierte. Seitdem hat er etwa 30 Nester gebaut, von privaten Aufträgen für Kunden wie John Paul DeJoria, dem Gründer des Haarpflegeunternehmens Paul Mitchell, bis hin zu gemeinschaftlichen Nestern wie dem auf Rädern, das er in diesem Frühjahr für ein Wohnprojekt in Salinas, Kalifornien, gebaut hat.

Aus Sorge um meine Nacht im Freien brachte Herr Fann zwei flauschige Fleecedecken und ein gutes Dutzend bunter Bromelien, deren Töpfe in Sackleinen eingewickelt waren. Trotz des pfeifenden Windes sah das Nest festlich und gemütlich aus. Matika Wilbur, 29, eine befreundete Fotografin, und ich tauchten unter die Decken, während Mr. Fann die Wohnung weiter auf Vordermann brachte.

“Funktionieren sie oder sind sie kitschig?”, sorgte er sich um die Bromelien.

Ich machte mir Sorgen, dass ich die Nacht nicht ohne einen Toilettengang überstehen würde. (Tatsächlich fand ich mich um 2:30 Uhr morgens am Rande einer Klippe wieder, hielt mich an einem Salbeibusch fest und betete inständig, dass ich nicht auf den Highway stürzen würde.) Trotz dieser frühmorgendlichen Gymnastik schlief ich tief und friedlich. Man sollte meinen, dass man bei einer Soloübernachtung in einer so prekären Behausung die Nerven verliert. Aber Frau Benyus hatte Recht: Dieser Mensch fühlte sich in seinem Zweiggebüsch hoch über der Savanne – ich meine, dem Campingplatz – sicher.

Zurück in New York rief ich Mr. Dougherty an, der ein paar Wochen in der amerikanischen Botschaft in Serbien verbrachte und ein, wie er es nannte, “großes Durcheinander von Stöcken” baute, die an verschiedenen Pfeilern im Inneren befestigt waren, und fragte ihn, ob eine seiner fantastischen Behausungen jemals als Herberge gedient hatte. Er erinnerte sich an eine obdachlose Frau, die ein von ihm an der Universität von Michigan gebautes Stück mochte und viele Nächte darin verbracht hatte.