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Twigitecture: Building Human Nests

Anche se si è rotto la schiena, da allora ha realizzato più di 25 nidi, compresi quelli per un progetto di Laurie Anderson in Svizzera, un nido comunitario in un giardino dell’East Village e un nido da 70.000 dollari per il figlio di un raider aziendale nel quartiere Bel Air di Los Angeles, costruito con legno raccolto da granai brasiliani. A maggio ha costruito un nido con il legno recuperato dagli alberi abbattuti dall’uragano Sandy al Brooklyn Botanic Garden – arte pubblica sostenibile e contestuale. È un pezzo più grezzo delle solite strutture delicate del signor Romero, e i suoi elementi grezzi (rami d’albero tagliati e ceppi) ricordano la ferocia della tempesta dello scorso ottobre.

Di recente, il signor Romero, 48 anni, ha riflettuto sulla vecchia questione di chi è venuto prima, la gallina o l’uovo? Al che ha risposto: “Il nido, naturalmente.”

Crescendo sul fiume Platt fuori Omaha, il signor Fann, 40 anni, trascinava a casa radici e rami e li infilava nel suo armadio. A 13 anni, ispirato dal libro “Black Elk Speaks”, si è interessato alla cultura degli indiani americani e poi alle culture di altri popoli indigeni. Ha iniziato a fare volontariato alle cerimonie tribali locali chiamate danze del sole, aiutando a costruire le pergole che fanno parte del rituale, una sorta di attività pre-nido.

Due decenni fa, si è trasferito a Big Sur e all’Esalen Institute, dove è diventato il coordinatore del fienile artistico. Aveva iniziato ad assistere Babatunde Olatunji, il batterista e attivista nigeriano che era uno studioso in residenza lì ed era diventato una specie di mentore, ha detto. Il primo nido del signor Fann, un incredibile ringhio di eucalipto abbastanza grande da contenere 20 persone, è stato un pezzo di performance nel festival internazionale di musica che ha organizzato lì come tributo al signor Olatunji, morto nel 2003. Da allora, ha costruito 30 nidi, da commissioni private per clienti come John Paul DeJoria, un fondatore dell’azienda per la cura dei capelli Paul Mitchell, a nidi comunitari come quello su ruote che ha costruito per un progetto abitativo a Salinas, in California, questa primavera.

Preoccupato per la mia notte negli elementi, il signor Fann ha portato due soffici coperte di pile e una dozzina di bromelie dai colori vivaci, i loro vasi avvolti nella iuta. Nonostante il vento che soffiava, il nido sembrava festoso e confortevole. Matika Wilbur, 29 anni, una sua amica fotografa, ed io ci siamo tuffate sotto le coperte mentre il signor Fann continuava ad abbellire il posto.

“Funzionano o sono dozzinali?”, si preoccupava delle bromelie.

Io mi preoccupavo di non riuscire a superare la notte senza una visita al bagno. (Infatti, alle 2:30 del mattino mi trovai sul bordo di una scogliera, aggrappato a un ciuffo di sagebrush, pregando intensamente di non cadere sull’autostrada sottostante). Nonostante la ginnastica mattutina, ho dormito profondamente e serenamente. Si potrebbe pensare che un pigiama party da solo in una dimora così precaria possa dare i brividi. Ma la signora Benyus aveva ragione: Questa umana si sentiva al sicuro nel suo rovo ramificato sopra la savana – voglio dire, il campeggio.

Di nuovo a New York, ho telefonato al signor Dougherty, che stava trascorrendo alcune settimane all’ambasciata americana in Serbia, costruendo quella che lui chiamava una “grande accozzaglia di bastoni” attaccati a vari pilastri all’interno, e gli ho chiesto se una delle sue fantastiche tane era mai servita come ostello. Si ricordò di una senzatetto che era affezionata a un pezzo che aveva fatto all’Università del Michigan e ci aveva passato molte notti.