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Twigitecture: Construindo Ninhos Humanos

Embora ele tenha quebrado as costas, ele fez 25 ninhos desde então, incluindo ninhos para um projeto Laurie Anderson na Suíça, um ninho comunitário em um jardim de East Village e um ninho de $70.000 para o filho de um raider corporativo no bairro de Bel Air em Los Angeles, que foi construído com madeira colhida em celeiros brasileiros. Em maio, ele construiu um ninho com madeira recuperada de árvores derrubadas pelo furacão Sandy no Jardim Botânico do Brooklyn – arte pública contextual e sustentável. É uma peça mais áspera do que as estruturas delicadas habituais do Sr. Romero, e os seus elementos crus (membros e tocos de árvores cortados) recordam a selvageria da tempestade de Outubro passado.

Recentemente, o Sr. Romero, 48 anos, perguntou sobre a velha questão de qual veio primeiro, a galinha ou o ovo? À qual ele contrapôs, “O ninho, claro”.

Crescendo no rio Platt fora de Omaha, Sr. Fann, 40 anos, costumava arrastar raízes e galhos para casa e enfiá-los no seu armário. Aos 13 anos, inspirado pelo livro “Black Elk Speaks”, interessou-se pela cultura indígena americana e depois pelas culturas de outros povos indígenas. Ele começou a ser voluntário em cerimônias tribais locais chamadas danças do sol, ajudando a construir as árvores que fazem parte do ritual, uma espécie de atividade pré-natal.

Duas décadas atrás, ele se mudou para o Big Sur e o Instituto Esalen, onde se tornou o coordenador do celeiro de arte. Ele começou a assistir Babatunde Olatunji, o baterista e ativista nigeriano que era um estudioso em residência lá e tinha se tornado algo como um mentor, disse ele. O primeiro ninho do Sr. Fann, um rosnado impressionante de eucalipto com tamanho suficiente para 20 pessoas, foi uma peça de performance no festival internacional de música que ele organizou lá como uma homenagem ao Sr. Olatunji, que morreu em 2003. Desde então, ele construiu 30 ninhos, desde comissões privadas para clientes como John Paul DeJoria, um fundador da empresa de cuidados com o cabelo Paul Mitchell, até ninhos comunitários como o de rodas que ele construiu para um projeto habitacional em Salinas, Califórnia, nesta primavera.

Conocupado com a minha noite fora nos elementos, o Sr. Fann trouxe duas mantas de lã fofa e uma dúzia ou mais de bromélias coloridas, suas panelas embrulhadas em uma serapilheira. Apesar do vento forte, o ninho parecia festivo e confortável. Matika Wilbur, 29 anos, um fotógrafo amigo dele, e eu mergulhamos debaixo dos cobertores, enquanto o Sr. Fann continuava a aspergir o local.

“Eles funcionam ou são foleiros?” ele preocupava-se com as bromélias.

Eu preocupava-me em não conseguir passar a noite sem uma visita à casa de banho. (Na verdade, 2:30 da manhã me encontrou na beira de um penhasco, agarrado a um tufo de escova de salva, rezando muito para que eu não tombasse na rodovia abaixo). Apesar da ginástica matinal, eu dormi profundamente e pacificamente. Pensar-se-ia que uma dormida a solo, numa casa tão precária, daria a uma pessoa os jimjams. Mas a Sra. Benyus estava certa: Esta humana sentia-se segura no seu galho, no alto da savana – quero dizer, no acampamento.

Alterior em Nova Iorque, telefonei ao Sr. Dougherty, que estava a passar umas semanas na embaixada americana na Sérvia, a moldar o que ele chamava de “grande confusão de paus”, amarrado a vários pilares lá dentro, e perguntei-lhe se algum dos seus fantásticos covil alguma vez tinha servido como albergue. Ele lembrou-se de uma mulher sem abrigo que gostava de uma peça que ele fez na Universidade de Michigan e tinha passado muitas noites nela.